L'homme de toutes les soifs

A l’origine, la vie n’était qu’éclat de lune,

Doigt incandescent sur les ronces,

Quelque chose sans substance, de si léger,

Que l’on pouvait croire qu’il n’existait d’elle

Que son essence.

Souvent aux premières heures de la nuit,

On entendait gronder la colère du monde.

Alors la vie se retirait, se mettait en attente,

Oiseau prolongeant en rêve sa volée.

Sans hâte, nous approchions de la terre qui nous ressemble.

On y vendange le vin de l’ivresse mystique.

Est-ce si loin en nos mémoires que nous n’osions en franchir le seuil ?

L’homme de toutes les soifs marche en quête d’eau vive

Alors que le temps saigne encore de quelque mal.

Nous douterons. Ce sera notre dernière sueur.

Viendra le remords taillé dans le vieux tissu du jour.

On ne poursuit sa route que la tête tournée vers le couchant.

Nous avons pris ce siècle à bras-le-corps

Et c’est tant pis si nos désirs

Ne forment  plus qu’une croix sur la terre dure.

Demain, l’un de nous dessinera une lampe

Et nous serons oublieux de la lumière.

Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

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Comments

[Loic]

Le silence des amours contraries.

[pro st therese rouen]

De jolis passages dans ce texte, madame.
Néanmoins, n'y aurait-il pas une coquille au vers 4: "qu’il n’existant d’elle" (qu'il n'existait ?)
Belle journée.
Guillaume Poutrain

[armelle]

Merci Monsieur de me signaler cette erreur de frappe.