Le blog interligne d' Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

L’auteur de cet ouvrage se penche avec une certaine nostalgie sur toutes ces familles qui explosent et essaient de se reconstituer en s'appliquant à saisir une seconde chance, mais reconstruire une famille avec un bagage bien plein, des enfants, des cicatrices, des habitudes,… ce n’est pas facile, même si ce coquin d’amour ne choisit pas ses cibles en fonction de l’âge.

A l’enseigne du cœur épris

Jean-François Pigeat

A l’époque où les mariages se  désunissent aussi vite qu’ils s’unissent, la Toile devient un havre précieux pour les marchands de bonheur conjugal et les candidats à une nouvelle tentative après un premier essai infructueux, les volontaires pour la construction des fameuses familles recomposées, cible privilégiée des marchands de promesses en tout genre. La ménagère, de moins de cinquante ans, a pris du plomb dans l’aile, les familles reconstituées l’ont poussée dans l’ornière du marketing.

Geneviève, orpheline trop tôt, mère trop jeune, veuve trop vite et Stéphane, quadra divorcé, tentent l’expérience. Elle est moins évidente qu’on ne le dit souvent dans les médias. Passé la quarantaine, on a une histoire, du vécu à raconter ou à cacher. Geneviève n’est pas très organisée, elle prend la vie comme elle vient sans chercher à y mettre un ordre trop stricte ; Stéphane, lui, est un peu plus rigide, ordonné voire maniaque.  Ils essaient d'organiser leur vie en  transigeant autant que possible, malgré des goûts et des habitudes assez différents, mais l’affaire devient beaucoup plus compliquée quand, brusquement, déboule un fils que Geneviève n’avait pas mentionné jusque-là dans son curriculum vitae, et pas n’importe quel fils, un jeune homme « bordélique », envahissant, négligeant, pas très soigné et plus apte à dépenser l’argent de sa mère qu’à en gagner lui-même. Et ce fils adulé a un frère presque jumeau, mais de père seulement, que sa mère n’a pas pu élever et que Geneviève a recueilli pendant une certaine période. Cela fait beaucoup pour Stéphane, trop peut-être, qui trouve la barque chargée et prend l’initiative de rompre. Certes, l’amour à quarante ans, comme à vingt ans, n’est pas facile, il ne se laisse pas diriger et les cœurs les plus rigides peuvent connaître des penchants de midinette. Geneviève disparait juste au moment où Stéphane voudrait recoller leur amour en kit, la quête commence, les palpitations agitent le cœur de l’amoureux, l’histoire d’amour prend une nouvelle dimension.

Jean-François Pigeat traite le problème des familles recomposées avec humour et sarcasmes dans un texte guilleret, primesautier, bourré de formules drôles, de raccourcis fusant toujours à propos et de mots volontiers savants ou recherchés. Derrière son texte plutôt humoristique, il faut tout de même constater la dénonciation d’une indiscutable décomposition de la société qui perd progressivement ses maillons fondamentaux, ceux des familles unies, soudées, cellules de bases de la civilisation occidentale. L’auteur ne juge pas, il constate, évalue et note les changements qui affectent la population toute entière en soulignant que l’amour sera toujours un sentiment étrange, pas facile à comprendre, qu’il fera encore bien des misères à ceux qui y sombrent, et, cela, quelles que soient  les âges et les statuts.

Denis BILLAMBOZ

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Vous le savez, je l’ai déjà dit dans cette rubrique, plusieurs fois peut-être, j’aime l’écriture de Valentine Goby et surtout sa façon d’aborder son sujet. Elle choisit toujours l’angle qui peut valoriser le sujet le plus banal. Dans ce texte écrit pour des adolescents, elle met beaucoup de tendresse et de poésie à décrire un monde austère, brutal, violent, déshumanisé…. Elle veut redonner le goût de la vie aux enfants perdus de la zone, parents lisez ce petit livre, il est aussi pour vous.

                                                     La porte rouge

                                      Valentine Goby (1974 - ….)

C’est beau, c’est bourré de tendresse et elle fleure bon la poésie cette petite histoire rédigée par Valentine Goby à l’intention d’une classe de seconde d’un lycée de la banlieue parisienne, d’après une série de photos d’Hortense Vinet. Elle a su, à partir de ces documents, saisis à travers des lucarnes, des trous de serrure, raconter un monde déshumanisé, minéral, dur, décrépit, inventer une fiction étonnante, émouvante,  un peu trop moralisatrice sans doute, mais pleine d’espoir. De l’espoir dont manque tellement les adolescents qui peuplent ces cités sans âme.

Dans sa cité à elle, Dora, jeune lycéenne, se cloître dans l’appartement où elle vit avec sa mère. Dehors, elle a vu le diable mais elle ne veut le dire à personne. Par sa fenêtre, elle regarde la rue peuplée des seuls couchers de soleil. De l’autre côté du mur, Charlie, un jeune garçon court, court, court, pour fuir en permanence l’appartement où il vit, l’appartement qui sent mauvais, qui sent son père ivrogne et violent. Un soir Dora ose sortir pour une raison insignifiante, ramasser une ordure jetée par une main indélicate et, chaque soir, le rituel se répète avec une telle régularité qu’elle finit par attendre cette canette qui est le seul lien qui la relie à la société. Derrière cette canette mal élevée, il y a une main, quelqu’un, elle voudrait savoir qui, mais elle n’ose pas et pourtant cet objet insignifiant, sale, va la conduire vers l’autre, l’autre qui va lui tendre la main.

Quitte à me répéter, j’aime l’écriture de Valentine, je l’ai déjà avoué plusieurs fois, j’aime aussi cette histoire, même si elle est très morale, car elle est destinée à des adolescents en totale perte de confiance. Elle leur dit qu’ils doivent lutter pour vivre selon leur envie, se vêtir selon leur goût, une mini-jupe ne fait pas une pute, et choisir leur métier selon leur vocation. Elle dénonce avec tendresse et amour les préjugés, les a priori qui accablent cette jeunesse grandissant dans un monde sans humanité où seule la violence est vivace. Avec ces mots, ses mots, elle les aide à croire que les fleurs poussent aussi sur les tas de gravats et qu’un « Petit Prince » peut aussi courir autour des barres de la zone.

Un livre pour les adolescents que leurs parents feraient bien de lire, ils y prendraient certainement plaisir et ils comprendraient peut-être mieux leurs enfants.
 

Denis BILLAMBOZ
 

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Un livre que je cherchais depuis longtemps, aussi ai-je été heureux de trouver cette réédition et de pouvoir enfin lire cet auteur un peu vite oublié. Ma lecture a certes été un peu ardue, c’est, comme on le dit désormais, un texte exigeant mais riche qui réjouira ceux qui feront l’effort de le lire.

                                                                        L’envie

                                 Iouri Olécha (1899 – 1960)

Publié pour la première fois en 1927, « L’envie » est le premier roman rédigé par Iouri Olécha, premier roman qui reste son chef d’œuvre. Dans ce texte, l’auteur raconte la rencontre entre un apparatchik, Babitchev, un homme ayant un passé chargé, sûr de lui, suffisant, arrogant, qui s’est taillé une belle place dans l’administration grâce à la Révolution ; au parti, grâce à sa débrouillardise et à son absence de scrupule et, également, au jeune homme égaré qu’il a ramassé ivre sur la voie publique, éjecté d’un café par des convives peu hospitaliers. « Lui, André Petrovitch Babitchev, occupe le poste de directeur du trust de l’industrie alimentaire. C’est un charcutier en gros, un confiseur en gros, un cuisinier en gros. Et moi, Nicolas Kavalérov, je suis un bouffon ». « … il a industrialisé les cuisines ». Il acquiert une notoriété dans le parti en inventant un saucisson industriel grâce aux compétences de ses charcutiers. Entre eux se dresse le frère de Babitchev inventeur mythomane qui couve un jeune footballeur de talent.

Kavalérov, véritable parasite de Babitchev, l’inventeur du saucisson,  rejette ce parvenu suffisant, se pavanant devant les foules pour se faire valoir et gravir les échelons du pouvoir. Il lui écrit une lettre accusatrice dénonçant son inconséquence, son avidité, et ses ambitions peu louables. Olécha a compris très rapidement que la Révolution était gangrénée par des ambitieux incompétents, intéressés par le seul pouvoir et ce qu’il procure. En 1927, cette attitude était déjà empreinte de témérité, les grandes purges pointaient à l’horizon et elles le concernèrent de près ; certes, il échappa à l’accusation mais il subit des tracasseries qui troublèrent sa vie et surtout son œuvre qui eut à souffrir de différentes formes de censures.

Comment expliquer la fin d’une civilisation et l’apparition d’un homme nouveau ? Comment va se traduire cette transformation sociale ? Iouri Olécha, en 1927, se pose déjà cette question. Il a certainement constaté que la réalité révolutionnaire ne correspondait pas exactement aux théories énoncées a priori et à ce que le peuple attend réellement. Il s’interroge notamment sur la volonté de destruction de la notion de famille pour la remplacer par une organisation nouvelle de la société, par la substitution des relations sentimentales par des rapports plus raisonnés. « Mais qu’est-ce que cela signifie ? Qu’il faut détruire le sentiment humain de paternité ? Alors pourquoi m’aime-t-il, lui, l’homme nouveau ? »

Ce livre est aussi une méditation sur le temps et l’histoire. « La révolution a été quoi ?... Quoi exactement ? La cruauté même ! Et pourquoi est-elle devenue ainsi ? Elle était généreuse aussi, n’est-il pas vrai ? Elle était bonne, et dans tout le cercle du cadran, n’est-il pas vrai ? Il s’agit donc de ne pas s’affliger en petit, dans l’intervalle de deux divisions mais de considérer le cercle entier du cadran… Alors, on ne voit plus l’écart entre la cruauté et la grandeur d’âme, le temps seul compte. Le temps a déformé la perception de l’histoire et a transformé la grandeur d’âme de certains en véritable cruauté ». Olécha essaie de nous expliquer que les dérapages révolutionnaires sont en partie imputables à une vision  globale des problèmes qui a provoqué l’application de mesures trop générales, particulièrement préjudiciables à certains. L’individu n’est pas l’élément standard d’un peuple, mais un être différent de tous les autres et on peut le faire évoluer en inscrivant le changement dans son temps, dans son rythme. L’application radicale de grandes théories généralistes a pu être généreuse mais, hélas, dévastatrice.

Ce roman, qui est plus qu’un roman, est une plongée au cœur de la société ukrainienne du début du siècle dernier, à l’époque où le héros forge son avenir révolutionnaire dans les humiliations et les fantasmes. Les chimères occupent une grande place dans le texte, elles incarnent les idées fantasmagoriques et démagogiques qui ont fait dévier la Révolution de ses objectifs fondamentaux.

Littérairement, cette oeuvre m’a paru très moderne pour l’époque, écrite en bonne partie à la forme interrogative, Olécha questionne, interpelle le lecteur à longueur de pages, je n’ai jamais vu autant de points d’interrogation dans un texte. La construction est elle aussi moderne, il faut suivre attentivement les personnages pour ne pas confondre les deux frères antagonistes, les temps et les époques. Il semble que le livre essaie de reproduire la confusion régnant dans la société nouvelle qui tente de se constituer après la Révolution.

Denis BILLAMBOZ

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Ce texte totalement décalé n’est pas qu’un livre drôle et hilarant, la verve humoristique de l’auteur ne cache pas le regard sardonique et très critique que l’auteur porte sur notre administration. Une balade sur la Butte qui ne manque ni de sel ni de piment.

                                                   Petits plats de résistance

                                                      Pascale Pujol 

Un livre drôle et amusant qui raconte les tribulations picaresques et truculentes d’une bande de chômeurs chevronnés qui sévit sur les pentes de la plus célèbre butte parisienne, terrorisés par une employée cynique et zélée de l’agence "Pôle emploi" du quartier, bien décidée à les remettre au boulot ou à les radier des listes des allocataires. Champions de la débrouille et de l’embrouille, ces chômeurs inventent les pires  carambouilles pour améliorer leur quotidien ou simplement survivre, sans succomber aux manœuvres de leur tortionnaire, la belle Sandrine, l’employée exemplaire de "Pôle emploi".

La féroce fonctionnaire se laisse cependant attendrir par son plus fidèle chômeur, elle ne le radie pas, elle l’oblige à apprendre le métier de cuisinier, elle a une idée derrière la tête : elle n’envisage pas de torturer du chômeur toute sa vie, elle veut ouvrir un restaurant, elle est passionnée de cuisine, elle a besoin d’un chef. Cette faiblesse passagère va lui faire rencontrer le reste de la bande : un géant noir conseiller spécial des chômeurs égarés, un géant alsacien directeur d’un foyer d’hébergement en cours de cession, un Tamoul génie de la cuisine, une chroniqueuse en sexologie et quelques autres, ainsi constituent-ils son quotidien, auquel s'ajoute sa propre famille haute en couleur, son mari magouilleur, sa belle-mère dévergondée, sa fille surdouée et parfaitement amorale, son fils bellâtre efféminé, oui, à eux tous une micro société où la débrouillardise fait loi tout comme l’absence de scrupule tient lieu de morale.

Cette petite troupe développe sa petite affaire tout en s’érigeant en défenseur de la morale et des plus démunis face aux investisseurs peu scrupuleux et très avides d’acquisitions immobilières dans ces rues qui s’embourgeoisent les unes après les autres. Une façon de défendre l’identité de ce quartier populaire où le bourgeois s’encanaillait, en préservant des mœurs ancestrales et une certaine idée de la résistance aux dictats de l’administration.

Ce livre m’a amusé, j’ai bien ri, le style alerte, vif, enjoué de l’auteure valorise les images inventives et colorées, les raccourcis fulgurants, les formules lapidaires  qu’elle distribue à longueur de pages. Mais toute cette gouaille sert aussi à montrer l’émergence d’une nouvelle société, fille de la crise, une société qui a appris à se débrouiller sans tendre la main, en allant chercher ce dont elle a besoin là où il est. Dans ce texte, la société trop réglementée semble avoir enfanté une nouvelle forme d’être et d’avoir.

Denis BILLAMBOZ

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Avec ce pamphlet, je vous propose un petit détour dans le domaine des humoristes, en cette période où nous en avons tous bien besoin, pamphlet rédigé par un humoriste belge qui stigmatise la querelle linguistique qui gangrène son pays depuis sa création.

                                               Mijn vater is groot

                               Dominique Watrin (1968 - ….)

« A l’heure où j’écris ces lignes (le dépôt légal de ce livre date de novembre 2011), la Belgique tremble sur ses bases. Pour la énième fois ! La Belgique tangue. La Belgique se fissure. Pire, la Belgique s’effrite… » Un rien provocateur, l’auteur Dominique Watrin a éprouvé le besoin d’écrire un livre sur le bilinguisme qui affecte la Belgique depuis sa création artificielle et raconte comment, dans la communauté wallonne, on tente, sans grande conviction, d’enseigner le néerlandais à des gamins peu concernés qui n’ont comme seule motivation : de pouvoir au moins ramasser les poubelles à Bruxelles car, leur dit-on, si tu ne connais pas les deux langues tu ne pourras même pas ramasser les poubelles dans la capitale. Un argument pas plus convaincant que stimulant, si bien que les gamins finissent, pour la plupart, comme l’explique le titre : « voilà  comment je suis devenu un con qui ne parle pas le néerlandais ». Un livre qui voudrait déculpabiliser ceux que l'on blâme de ne pas parler l’autre langue de la Belgique.

L’auteur raconte avec sa verve satirique l’apprentissage linguistique qu’il a subi pendant sa scolarité primaire et secondaire et même, à très petite dose, pendant ses études supérieures. Moi-même, j’ai passé, hélas, moins de temps que lui à apprendre les langues mais j’ai reconnu certaines méthodes usitées par ses enseignants qui ressemblaient un peu aux miens. La galère de l’apprentissage des langues ne concerne pas que les Belges, mais pour eux c’est une obligation plus contraignante qu’en France. Les petits français ont la réputation d’être nuls en langues étrangères et les Belges, selon Watrin, celle d’être nuls en néerlandais au point d’en nourrir un complexe. Et pour qu’ils ne souffrent pas trop de ce complexe linguistique, il nous explique que « Ce livre, je l’ai écrit pour que les francophones unilingues retrouvent une dignité dans leur sentiment de culpabilité ».

Ce livre est avant tout un texte drôle, ironique, satirique, j’ai bien ri en le lisant, mais il soulève un vrai problème qui perturbe depuis toujours les rapports entre les deux principales communautés qui peuplent la Belgique. Pour sûr, Watrin a mis les rieurs de son côté, son message est sûrement passé mais le problème reste toujours posé.

Denis BILLAMBOZ

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