Le blog interligne d' Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

Voilà un ouvrage sensible et poétique sur l'amour maternel, la quête de l'enfance qui conditionne notre vie d'adulte et le thème du lien privilégié qui évoque Marcel Proust, dont Céline Posson est une lectrice fervente. Comme ce fut le cas pour l'auteur de La Recherche, elle sut sauvegarder ses goûts littéraires qui se sont manifestés très tôt "comme le volcan sous le lac". La maison familiale de Bellême fut pour elle le lieu où elle vécut son enfance littéraire, à l'ombre de son alcôve dans une grande solitude, tournée vers le moi profond dont elle a fait le thème de "Bellème, mon Combray" et où elle évoque  celui de la mère qui s'est emparée de sa mémoire et dont l'amour est une réminiscence proustienne, "une fugitive mais intense, immense joie hors du temps". Des moments uniques et privilégiés  qui ont façonné la personnalité de Céline Posson- Girouard et lui ont donné très tôt le goût de la littérature, de la musique et de la peinture. Mère possessive, certes, dont Céline Posson-Girouard garde la marque indélibile : "Comment te reprocher de m'avoir trop aimée ?" Aimer ou posséder, voilà un dilemne proustien.

La maison de Bellème où elle passe sa jeunesse est pour l'auteure "un abri de verdure" où régnaient les glycines, les chévrefeuilles, les branches humides et sombres des tuyas, une demeure où tous les rêves étaient possibles et lieux fertiles pour l'imagination. Enfance qui crée des liens inoubliables, prépare à la réflexion, à la lecture, ne cesse  de façonner à l'usure des jours un  musée intérieur où un écrivain comme Marcel Proust occupe une place sans cesse inspirante. En humant les lilas de Bellême, Céline Posson-Girouard nous fait partager le parfum de la littérature comme celui de la vie familiale ou intérieure, clés magiques qui nous assurent un partage rassurant et "ouvrent au fond de nous-même des demeures où nous n'aurions pas su pénétrer." Marcel PROUST - Le Temps Retrouvé

Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

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En écrivant « La promesse de l’aube », l’écrivain Romain Gary, deux fois prix Goncourt, offrait à sa mère le plus vibrant des hommages, un portrait bouleversant d’une femme hors du commun qui, dès la naissance de son unique enfant, en fit le centre de son existence, l’objet de toutes ses ambitions soit un univers à lui seul qu’elle contribuait à bâtir afin qu’il devienne l’homme exceptionnel dont elle rêvait, le seul auquel elle dédiait son ambition, son exaltation, sa foi : « Quant à moi, élevé dans ce musée imaginaire de toutes les noblesses et de toutes les vertues, mais n’ayant pas le don extraordinaire de toutes les noblesses et de toutes les vertus, mais n’ayant pas le don extraordinaire de ma mère de ne voir partout que les couleurs de son propre cœur, je passais d’abord mon temps à regarder autour de moi avec stupeur et à me frotter les yeux, et ensuite, l’âge de l’homme venu, à livrer à la réalité un combat homérique et désespéré, pour redresser le monde et le faire coïncider avec le rêve naïf qui habitait celle que j’aimais si tendrement. »

Après la Pologne où ils résidèrent quelques années, la mère et le fils étaient venus habiter Nice, dans cette France à laquelle Mina avouait une sorte d’admiration enfantine et touchante, le plus beau pays du monde selon elle, celui qui avait conservé le goût de ses valeurs. A cette époque, Mina confectionnait des chapeaux mais avait le tort de se faire passer pour la succursale de Paul Poiret, le couturier parisien, un rêve de plus qui allait lui coûter sa réputation : « Elle n’eut aucune peine à confondre ses détracteurs, mais la honte, le chagrin, l’indignation, comme toujours chez elle, prirent une forme violemment agressive. »

Heureusement, Mina n’est pas femme à se laisser abattre. Elle se relève de cette mésaventure, crée un salon de couture et, bientôt, la riche clientèle niçoise vient s’habiller chez elle. Les fruits de cette soudaine prospérité vont permettre à la mère d’offrir à son fils une gouvernante française, d’élégants costumes de velours, des leçons de maintien. A cette mère, qui rêve pour son fils du plus beau destin, le petit garçon ne parvient jusqu’alors qu’à gagner le championnat de ping-pong de Nice en 1932. Car, désormais, mère et fils vivent dans cette plaisante station en permanence et Romain y poursuit ses études au lycée, tandis que Mina tente de vendre les objets précieux qu’elle a rapportés de Russie et, finalement, elle travaille pour une agence, fait du porte à porte, et tente encore et toujours de gagner sa vie afin que son enfant ne puisse avoir honte de sa condition. Mère Courage s’il en est, elle n’a d’autre souci que celui d’un destin exceptionnel pour ce fils adoré.

« Ma mère venait s’asseoir en face de moi, le visage fatigué, les yeux traqués, me regardait longuement, avec une admiration et une fierté sans limites, puis se levait, prenait ma tête entre ses mains, comme pour mieux voir chaque détail de mon visage, et me disait : «  Tu seras ambassadeur de France, c’est ta mère qui te le dit ».

Son baccalauréat en poche, Romain Kacew s’oriente vers des études de droit et commence à écrire tant sa mère est persuadée qu’il sera un Tolstoï ou un Hugo. Tant qu’à faire, Mina ne lésine jamais sur la qualité et surtout le prestige. «Attaquée par le réel sur tous les fronts, refoulée de toutes parts, me heurtant partout à mes limites, je pris l’habitude de me réfugier dans un monde imaginaire et à y vivre à travers les personnages que j’inventais une vie pleine de sens, de justice et de compassion. »- souligne Romain Kacew.

Tandis que le fils tente déjà de réaliser un chef-d’œuvre, sa mère exerce tous les métiers pour subvenir au quotidien, lit les lignes de la main, change leur appartement en pension animale, assure la gérance d’un immeuble et agit comme une intermédiaire dans des ventes de terrain. Car cette mère ne désespère jamais. Son rêve la tient debout comme la déesse d’un imaginaire qui fait rarement la différence entre est et sera.

En 1933, Romain Kacew s’inscrit à la faculté de droit d’Aix-en-Provence. Ses examens passés, il est incorporé à Salon-de-Provence le 4 novembre 1938 pour y accomplir son service militaire avec l’espoir de sortir dans un rang convenable de sous-officier de l’armée de l’air. Hélas ! il est collé pour le simple motif qu’il est natularisé depuis moins de 10 ans et sort simple caporal.

« J’ai toujours regretté depuis qu’à défaut du général de Gaulle, le commandement de l’armée française ne fut pas confié à ma mère. Je crois que l’état-major de la percée de Sedan eût trouvé là à qui parler. Elle avait au plus haut point le sens de l’offensive, et ce don très rare d’inculquer son énergie et son esprit d’initiative à ceux-là même qui en étaient dépourvus. »

A Bordeaux où il est transféré, Romain Kacev/Gary devient instructeur de navigation sur Potz-540 et nommé sergent. Mais la guerre est déclarée et le succès foudroyant de l’offensive allemande place soudain la France défaite sous la protection du maréchal Pétain et du général Weygand. De Bordeaux, où il se trouve alors, le jeune homme décide de joindre l’Angleterre et le général de Gaulle. Par téléphone, il annonce son départ à sa mère qui, dans un sanglot, s’écrie : « Ce dernier cri, bête du courage humain, le plus élémentaire, le plus naïf, est entré dans mon cœur et y est demeuré à tout jamais, il est mon cœur. »

La guerre va être longue, difficile, des cinquante aviateurs que Kacew fréquentait sur les aéroports, trois seulement assisteront à l’armistice. Heureusement, pour conserver son moral, le jeune aviateur reçoit de sa mère des lettres fréquentes qui le rassurent sur sa santé et sa vitalité, alors que lui-même est atteint, en 1941, d’une maladie compliquée d’hémorragies intestinales dont il guérit par miracle. Se sachant atteinte d’un cancer inguérissable, celle-ci a imaginé de rédiger, à l’intention de son fils, deux cent cinquante missives qui n’ont d’autre but que de soutenir son moral, d’insuffler courage et confiance à son dieu vivant, alors qu’elle est morte depuis trois années déjà. En refermant ce livre de mémoire, on ne peut douter un instant que cet amour fut le feu secret qui ne cessa de nourrir et d’animer le destin flamboyant de l’écrivain Romain Gary et de lui avoir conféré un monde personnel mêlant le drame et l’humour. Il l’avouait en riant : « Je me saoule ni de vin, ni d’alcool, mais davantage d’indignation. »

Armelle Barguillet Hauteloire

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Il y a quelque temps de cela, j’avais consacré une année entière à la littérature américaine et, ce qui m’avait le plus surprise, en découvrant la richesse des œuvres, était que ces auteurs participaient bien peu à ce que l’on a appelé « le rêve américain ». Pour la plupart d’entre eux, nous avions à faire à des écrivains en proie au pessimisme le plus sombre, à une vision de l’Amérique déchirée entre ses diverses populations européennes, africaines et indiennes condamnées à une existence sociale chahutée et à l'ivresse des bas-fonds. L’un de ceux qui m’a le plus marquée est probablement William Faulkner, né dans l’Etat du Mississippi en septembre 1897 et mort dans ce même Etat à Byhalia en juillet 1962, petit homme au physique à la Charlot, issu d’une famille aisée mais dont le père alcoolique a sûrement eu sur ses jeunes années une influence négative.

Faulkner a débuté sa carrière par la poésie, considérant qu’un romancier n’est jamais qu’un poète égaré. Lui-même connaîtra plusieurs comas éthyliques. Quant à sa vie publique, il l’illustre dans un premier temps par des petits boulots, sa plume n’étant pas en mesure de le nourrir, alors même que sa vocation d’écrivain est précoce. Il sera aide-comptable dans la banque de son grand-père, gardien de nuit dans une université, enfin postier ; jobs divers dont il sera licencié les uns après les autres, sans doute faute d’enthousiasme à les assumer. Sa première oeuvre publiée sera Monnaie de singe, puis en 1921 il publie Moustiques et part faire un voyage initiatique en Europe, principalement en Italie, en France et en Grande-Bretagne. Est-ce cela qui lui inspire un conte féerique L’arbre aux souhaits dédié à sa future épouse : Estelle Franklin ? En 1929 parait un ouvrage qui aura un plus grand retentissement Le bruit et la fureur,  puis l’année suivante Tandis que j’agonise et en 1931 Sanctuaire. Après trois romans de cette importance en trois ans, sa renommée commence à se faire dans le monde de l’édition et de la culture, cela grâce à sa capacité à forger des personnages atypiques et à dépeindre le clivage qui existe entre race noire et race blanche. En 1939, il part pour Hollywood écrire des scénarii, lieu où il ne se plaît guère, considérant ce monde de l’apparence totalement factice. En 1933 sort néanmoins un film tiré de Sanctuaire, si bien que Howard Hawks le rappelle à Hollywood et lui offre un contrat de 1000 dollars la semaine. C’est ainsi qu’il rencontre la secrétaire du cinéaste qui deviendra sa maîtresse, amour qui durera une quinzaine d’années, son mariage avec Estelle Franklin ayant été un désastre.

En 1949, le prix Nobel de littérature le projette au premier plan de l’actualité littéraire mondiale et, à la suite de cela, la sortie de chacune de ses œuvres sera un événement. Il en sera ainsi en 1953 pour la publication de Requiem pour une nonne adapté au théâtre par Albert Camus. Les Européens n’ont-ils pas reconnu, plus vite que les Américains, son incontestable talent ? Faulkner aime d’ailleurs la France et Gallimard devient son éditeur attitré pour tout ce qui paraît en traduction française. Il sera d’ailleurs décoré de la Légion d’Honneur. Fragile des poumons, il mourra d’un œdème pulmonaire à l’âge de 65 ans. L’ensemble de son œuvre est important, pas moins de 54 romans, de 126 nouvelles et de 6 recueils de poèmes, la plupart d’entre eux déroutants et déconcertants. Ce mythomane a su pointer du doigt presque tous les drames psychologiques d’une humanité sur laquelle il pose un regard pessimiste, fruit d’une observation d’une extrême tension. Comme Balzac, il a promené la plupart de ses personnages dans plusieurs de ses romans, usant ainsi d’une clé de lecture et d’une continuité psychologique, La condition humaine  étant l’une de ses œuvres de référence.

En 1929, lorsque paraît Le bruit et la fureur aux Etats-Unis, le fiasco est total auprès d’un public sans doute mal préparé à recevoir un tel ouvrage. Ce, à l’exception d’une poétesse qui rédige un éloge de six pages, ayant deviné la puissance incroyable de ce texte. Peu d’amour, il est vrai, dans cette œuvre mais beaucoup de haine et de violence et souvent une description de personnages handicapés. Le mal de vivre fait ici son entrée en pleine page. Ce roman n'est-il pas né d’une image mentale et le titre emprunté à Shakespeare, soit une histoire vue et racontée par un simple d’esprit, un idiot. Les événements nous parviennent par le biais de monologues intérieurs. La traduction de la plupart des romans de Faulkner sera rendue d’autant plus difficile que l’auteur use d’un vocabulaire d’une incroyable richesse. Par ailleurs, pas de logique affirmée, William s’octroie toutes les libertés d’images et de visions avec une attirance inéluctable pour le néant.

Sanctuaire sera son premier succès commercial sans être pour autant un best-seller. Ce livre est inspiré d’un sordide fait divers : un viol. Tragédie grecque et fable vénéneuse où Jane, une collégienne fugueuse, se retrouve dans une ferme, puis se fait agresser avant de finir dans une maison close. Récit plus linéaire chronologiquement, ce qui n’est pas toujours le cas de ses autres romans où le temps ne cesse de se contracter, de se crisper dans un climat obsédant. Temps d’un cauchemar éveillé qui laisse un goût amer et durable dans l’esprit du lecteur. Popeye, être maléfique, gringalet, étriqué, monstre hybride aux frontières de l’artifice et de l’humain. Il y a en lui de l’automate et de l’animal dans son désordre permanent. Dans cet ouvrage, les mâles sont des voyeurs et des violeurs en puissance. Tout se passe dans le regard : on s’espionne, on se dénonce et, au final, tout est faux. Chacun porte un masque et la malédiction apparaît partout, entre autre celle qui a nourri et marqué la guerre de Sécession. Pas de regard moral non plus pour condamner l’un ou l’autre des personnages, le romancier laissant une liberté de jugement total à son lecteur.

Faulkner considérait que les Noirs devaient avoir les mêmes droits que les Blancs, à une époque où cela n’était pas encore dans la perspective morale du peuple américain. Mais il n’était pas moins profondément un homme du Sud où l’on pensait que les maîtres étaient blancs et les domestiques noirs. Sa littérature peut se résumer par le grand écart qu’il s’impose entre grandeur et dérision, grand écart qui empêche l’homme de se réaliser pleinement, aussi ses récits ne cessent-ils de prouver que tout accomplissement est un jour ou l’autre empêché, si bien que son œuvre est proche de la psychanalyse puisque l’on y voit l’homme en proie à des aspirations impossibles, entravées en permanence dans leur réalisation.

Faulkner est publié dans la collection de la Pléiade chez Gallimard depuis 1977 ou 4 tomes sont consacrés à son œuvre romanesque.

Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

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Si nous nous posons les questions suivantes : en quoi la poésie est-elle singulière, qu'apporte-t-elle à chacun de nous, qu'entend-t-on par phénomène poétique, que répondre pour cerner le sujet au plus près ? De même que si j'ouvre le dictionnaire sur le mot  "poésie", quelle n'est pas ma surprise de trouver une formulation brève qui ne peut en aucun cas me satisfaire : " Poésie, art du langage visant à exprimer ou suggérer quelque chose par le rythme, l'harmonie ou l'image". Déjà à art du langage, que je récuse, je choisis art de la parole qui me semble mieux approprié, parce que la parole instaure et fonde. En nommant les choses, je leur donne existence. A ce propos Yves Bonnefoy écrit : "Recommencer une terre, c'est en quelque sorte définir un monde second, comme le lieu d'une nouvelle vie, d'une unité différente, par quoi la perte du monde premier puisse être réparée". Ainsi la poésie a-t-elle vocation à fonder, mais à fonder en réparant un monde premier qui serait imparfait, comme si une faute originelle avait rompu un pacte initial, que par l'acte poétique on tentait de rénover. Réparer, rénover, renouer, trois verbes qui illustrent ce que devrait être toute démarche poétique. Est-elle réservée aux seuls initiés ? Certes non ! La poésie habite en chacun de nous, elle est présente à tous moments de notre vie. Il me suffit de dire : le soleil se couche - pour me convaincre que je cède à une interprétation poétique, car le soleil ne se couche pas, je le sais, mais cette image est belle et me comble.

De tout temps, la vocation du poète fut de retrouver le songe archaïque des origines. Et aujourd'hui, davantage, que notre vertigineux passé nous a éloignés de nos sources. Il s'agit donc de porter sur les choses le regard du premier matin et de rendre aux mots leur étymologie la plus juste. C'est alors que le langage s'attribue une puissance de restitution, qu'il se veut célébrant. Peu importe que l'auteur soit fils de prince ( Charles d'Orléans) ou de rempailleuse de chaises ( Péguy), mais qu'un jour son coeur s'ouvre à la beauté et c'est la face du monde qui en est changée. Pourquoi ? Parce que le monde n'existe que si nous y posons le regard et que si nous accompagnons ce regard d'une interprétation. Ce qui dessine notre vie, ajuste notre pensée ne sont que les conséquences de ce jeu subtil. Et à ce jeu, l'artiste est particulièrement bien préparé. Tandis que le scientifique fournit des données et que le philosophe invite l'homme à la réflexion, le poète trace un sillage et nous convie à le suivre. C'est lui qui invente le futur et revigore le passé, qui lie le monde des sens à celui des sentiments, qui met, à sa façon audacieuse, souvent étrange et parfois excentrique, l'univers en partitions.  "L'écrivain véritable est quelqu'un qui ne trouve pas ses mots, disait Paul Valéry, alors il les cherche et il trouve mieux..."

Aujourd'hui nombreux sont ceux qui s'affligent que la poésie soit condamnée à disparaître de notre univers culturel, les médias l'ayant réduite à la portion congrue. Mais l'activité souterraine où elle survit, ainsi qu'en des catacombes, et où elle a appris à résister afin de se perpétuer, nous garde d'un trop grand pessimisme. Qu'importe qu'elle ne soit qu'un filet d'eau sur une terre aride, si notre soif demeure...N'oublions pas que ce qui nous entoure est toujours en mesure de recommencer.

Puisque les scientifiques nous assurent que le cosmos se compose de 90% de matière invisible, il reste au poète un vaste territoire à défricher. Ce fondateur d'un ordre nouveau, selon Saint-John-Perse, a mis l'énigmatique sous son aile, afin d'en attester la permanence parmi nous, de remettre l'ineffable, l'indicible sur la voie royale. On pourrait presque dire que l'artiste est entré dans le Songe de Dieu ainsi qu'Adam s'y était introduit après que le Seigneur ait fait tomber sur lui le sommeil qui le rendait complice de sa Création. Mais si l'homme est le songe de Dieu, quel est le songe de l'homme ?

Dès lors que le sacré ne se réfugie plus dans les concepts religieux autant qu'il le faisait autrefois, il incombe aussi au poète la charge de relever le défi qui a voulu réduire Dieu à n'être qu'une hypothèse parmi d'autres. Aux certitudes de jadis qui plaçaient l'homme face à Son Créateur succède le douloureux questionnement du poète en quête du Créé. Au-delà d'un soi fatalement narcissique, l'univers sollicite plus que jamais notre intérêt. C'est parce que nous sommes aptes à le concevoir, que nous nous l'approprions. Dépassement que la science circonscrit en une aire d'enquête rigoureuse dont le poète ne peut se satisfaire. Il entrerait alors dans le domaine dogmatique et s'autodétruirait. C'est pourquoi il lui faut faire appel à son imaginaire, afin de redonner pouvoir au songe créateur, car on ne crée pas pour faire une oeuvre, on crée pour entrer dans la Création. Et cela n'est possible que si notre premier regard est chargé d'humanité, que si le visible ne meurt en nous qu'afin que l'invisible y renaisse.

Plutôt que le sens de la chose vue, il semble que c'est l'essence de la chose supposée qui fonde les mythologies, que ce soit la nostalgie du leurre et l'anxiété de l'invisible matière qui ne cessent de nous mobiliser. Débarrassé d'un passéisme stérile, l'homme de la parole use de sa mémoire en visionnaire. Il nomme les choses, non pour les réintroduire dans leurs fonctions, mais pour les ré-habiliter dans leur innocence. Ce n'est plus le  réalisme du réel qui l'inspire mais l'improbable réalité, comme si l'existence n'avait d'autre cause que la méditation de l'existant. La poésie, dans sa pure rigueur, n'est-elle pas une avancée dans la lumière ? Semblable au rayonnement fossile qui baigne notre univers, elle est notre rayonnement intérieur, notre mémoire divine. Grâce à elle, nous pouvons accéder à une réalité supérieure, atteindre une plus haute humanité.

Mais comment rendre compte d'un pays qui se tient à l'écart, comment rendre structure à ce qui se dérobe, alors que le livre aveuglant n'est pas encore écrit ?  L'éternité est d'abord la mort éternelle, perpétrée par notre impossibilité à rendre la parole incandescente. C'est la raison pour laquelle le poète se contente d'accomplir son destin en deçà de l'indistincte patrie où fusionnent les songes. Le sien a eu le mérite de lui faire pressentir l'immensurable, de le mener jusqu'à une limite que les mots rédempteurs lui permettront peut-être un jour de franchir, car rappelons-nous que l'énigmatique n'est pas fatalement l'obscur. C'est parce qu'elle est empreinte de charme et de sortilèges que la poésie est cette " magie suggestive" dont parle Baudelaire ; c'est parce qu'elle est douée du pouvoir d'évoquer, de suggérer, de substituer un monde à un autre qu'elle opère une sorte de distanciation quasi métaphysique, métamorphosant l'ordinaire qui nous cerne en un extraordinaire qui nous enchante. On goûte alors, quand le poète atteint ces sommets, à cette "magie recueillante" qu'évoquent les mystiques. La poésie, contrairement à la prose, qui nous entraîne loin de nous-même, nous rappelle vers les profondeurs de l'être, vers cette " chaleur sainte" écrivait Keats.

Pour terminer, car il serait déplacé de conclure quoi que ce soit en poésie, citons cette belle méditation de Thierry Maulnier qui, en quelques mots, explique ce qu'est l'art suprême du poète :

Il y avait le silence,
il y eut le cri,
au-dessus du cri
vint le chant,
au-dessus du chant
vint la musique,
au-dessus de la musique
vint le langage,
au-dessus du langage
la poésie,
au-dessus de la poésie,
     quoi ?
le silence.

Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

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Sylvain Tesson est un quêteur d’espace mais davantage encore un quêteur de sens, tant il est vrai qu’il considère que « l’absence d’un mythe est notre malheur tricolore, à nous qui avons tué le mystère.  Soulagés que rien ne nous soit supérieur, nous nous satisfaisons que tout nous soit semblable. » On comprend pourquoi, en lisant ces phrases, l’écrivain ait depuis son plus jeune âge parcouru à pied, à vélo, en bateau une partie de notre planète, ce soit isolé dans des déserts, des îles et ait poursuivi des êtres féériques dans les  profondeurs des forêts  ou la gravité vertigineuse des cimes.

Ce vagabond ne cesse plus de vivre en spectateur et vénérateur de ce qui est d’abord le mouvement avant d’être la présence tant il lui est devenu évident qu’il y a une façon particulière  de contempler l’univers. Ce livre lui a été inspiré parce que la pénombre ne cesse plus de tomber et de s’apesantir sur un univers qui ne fonctionne désormais que grâce à des machines et à des banquiers. Et à cause de cela, il a décidé de partir avec les fées « qui se convoquent et savent reculer le vacarme des hommes et la bêtise des chiffres. »

Ce parcours nous entraine sur les terres celtes, les balcons de l’ouest où les promontoires se distribuent en plis successifs et vous assurent un ordre de la beauté sereine. Nous voici successivement en Espagne, en Bretagne, au pays de Galles, en Irlande, en Ecosse où l’on ne cesse de traverser à pied, à vélo ou en bateau des paysages lavés de pluie et chargés de mystère, des landes imprégnées de secrets, « tant il est vrai que le merveilleux émane du réel », et que la mer a le pouvoir « de dissoudre les certitudes. »

Itinéraire difficile parfois, où l’homme n’a plus honte de son insatisfaction parce que la féérie d’un lieu rassure l’esprit, attendrit l’âme et repose le corps. Rien n’est simple, si bien que l’écrivain entend vivre en spectateur et vénérateur de ce qui se trame. « L’absence d’un mythe est notre malheur tricolore, à nous qui avons tué le mystère » - conclut-il. Et comme il a raison !

Et ces fées qui inspirent ses pas, elles existent  « quand on travaille à les faire apparaître. » En cela, Sylvain Tesson est un écrivain incomparable. Il nous invite, depuis ses débuts, à un long parcours où surgit toujours l’inattendu  que nous oublions trop souvent de déceler dans l’habituel et le quotidien.

Armelle BARGUILLET HAUTELOIRE

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